Zehn Jahre Berghain
Zum Jubiläum des Techno-Kultschuppens findet im Berghain derzeit die Ausstellung "10" statt. Gelingt es ihr, das Flair der Szenedisko authentisch erlebbar zu machen? Ein Besuch.
Von Helene Hegemann
Okay, der Tag ist mal wieder so ein Ringen mit dem Tod, die Fetzen angstgequälter Betrachtungen, die von schicksalsmächtigen Orchestern erbebende Halle am Berghain und all diese Verbrecherstimmen irgendwelcher postmodernen Arschlöcher, die dort auf der Suche nach irgendeinem Sinn im Leben oder einfach nur Sex sind. Ich stehe also vor einer dieser bombastischen Scheißskulpturen von Sven Marquardt und versuche mir beim Wichsen vorzustellen, wie ein dreieinhalb Tonnen schwerer Lastwagen aus Scheiße auf den Kopf einer behinderten Astrologieprofessorin aus dem vorderen Orient fällt. O-Ton eines neunundfünfzigjährigen Lederhosenträgers mit gefärbter Scheißsonnenbrille, der plötzlich neben mir steht: "Hast du mal Feuer?" Ich erkläre ihm den Zusammenhang zwischen Ecstasy im Müsli und einem hektischen Schreibstil. Fünf Sekunden später liege ich mit den Beinen hinter den Schultern auf einem vollgekotzten Scheißesofa von Viron Erol Vert und lasse es mir in den Mund machen, während Marc Brandenburg mir einen Blauwalpenis auf die Fußsohle tätowiert. Im Hintergrund mixt DJ Arschloch Minimal Death Metal mit "Männer sind Schweine" von den Ärzten, auch wieder so eine scheiß Hip-Hop-Crew, die keiner kennt. Plötzlich wird mir klar, daß ich diese Ausstellung umgehend verlassen muß, wenn ich vor 15.43 Uhr noch sieben Gramm Ketamin rauchen will. "Ich hau ab", sage ich zu Lara, "diese Atmosphäre aus Borderline und diskursivem Jugendstilklassizismus der frühen 90er macht mich fertig. Übrigens: FICK DICH, DU SPERMAEIMER, SCHEISSE, SCHEISSE, SCHEISSE!" Beim Hinausgehen rammt mir ein südamerikanischer Transvestit mit 6-Zentimeter-Nippeln schließlich ein falsches Zitat in den Arsch, und mir fällt die letzte, von Lepra zerfaulte Hand ab. Die Ausstellung "10" ist noch bis zum 31.08. geöffnet (Montag ist Ruhetag).
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