Humorkritik | Dezember 2020
Dezember 2020
Sind wir nicht bis zur Komik arme Menschen?
Franz Kafka
Stichwörtlich
Seit ein paar Jahren schon versuche ich, eine Komikform, die mir Unbehagen bereitet, in ein Wort zu fassen. Nun habe ich es endlich gefunden: Stichworthumor. Stichworthumor lässt sich erleben, wenn es beispielsweise bei einem Gespräch um irgendeine große Fläche geht, und einer dann fragt: »Und wie viel ist das in Saarländern?« Stichwort »Fläche«. Aber Stichworthumor ist sogar ganz ohne Stichwort möglich: Wenn’s ruhig ist, weil das Essen serviert wurde, und Kollegin Kichermeier in die Stille ruft: »Haha, gefräßiges Schweigen!«
Eigentlich liegt es mir fern, Komikerzeugungsversuche abzulehnen, ist doch jeder erst mal besser als nichts. Aber sie machen mich kirre, diese Konventionsspäße, in Folge derer man im Laufe des Lebens vermutlich hundert-, wenn nicht tausendfach angestrengt-freundlich zu lächeln genötigt ist. Vergleichbar nervtötend ist nur das ironische Erklären einer vom Gegenüber gesetzten Pointe – egal, wie blöd der Scherz auch gewesen sein mag, die abgeklärt-selbstvergewissernde Verkündung des Verstandenhabens (bei gleichzeitigem Missgönnen des Lachers) macht alles noch schlimmer. Kommt es etwa zu einer zotigen Geschlechtsverkehrsanspielung, mag das nerven, aber unter Garantie nervt mich noch mehr, wenn ein Schlauberger dazwischenblökt: »Hihi! Lustig! Wegen Sex, gell?!«
Vielleicht habe ich derlei aber auch einfach nur zu oft erlebt. Stichwort »Alter Mann«.
Verehrte Joyce Carol Oates,
