Humorkritik | September 2009
September 2009
Humorkritiker Fauser
Zur Buchmesse 1983 erscheint im Berliner Stadtmagazin tip ein Buchtip des Schriftstellers Jörg Fauser: »Da haben wir Fritz Franzinis ›Die Wüste lebt‹. Der ironische Titel dieses Debüts (über den Autor teilt der Verlag nur mit, er sei 1947 in Witten/Westf. als Sohn eines italienischen Obsthändlers und einer deutschen Näherin geboren und lebe heute in Westberlin), einem Tierfilm von Walt Disney entliehen, bezieht sich hier auf eine jener städtischen Wüstenzonen, wie sie uns Architektenwahnsinn und Bauprofitraten beschert haben. Selma ist die Heldin des Buchs, Tochter eines verbitterten exkommunistischen Arbeiters aus dem Wedding, der seit einem Arbeitsunfall von den Hüften abwärts gelähmt ist und in seinem Rollstuhl immer noch die Pistolen versteckt, die er als Rotfrontkämpfer durchs Dritte Reich gerettet hat. Selma bekommt – obwohl überdurchschnittlich begabt – nur einen Job als Kassiererin bei Hertie. Sie lernt Waldo Sachs kennen, einen windigen Boxprofi aus dem Stall des zwielichtigen Pelzhändlers Starnitzky … In diesem Dorado der lebendig begrabenen Glückssucher und der neuen Zombies der Vorstädte explodiert eine Handlung, die zum Abenteuerlichsten gehört, was deutsche Literatur je geboten hat« – wer den Schriftsteller Fauser kennt (und vielleicht schätzt), wird sich über diesen Buchtip, den man im achten Band der Werkausgabe (»Der Strand der Städte. Die journalistischen Arbeiten 1959-1987«, Alexander Verlag) nachlesen kann, kein bißchen wundern, denn das mochte Fauser ja: die Verlierer und Kleingauner, die Gestrandeten und Halbseidenen, verbeulte Kiezromantik, jeder stirbt für sich allein.
Drei tip-Ausgaben später, nachdem tip-Leser im Buchhandel vergeblich nach Franzinis Erstling gesucht haben, macht Fauser nun eine überraschende Mitteilung: Bei seiner Empfehlung habe es sich um eine mit »satirischem Charakter« gehandelt. »Gut, ich gebe zu, das ist nicht gerade der Holzhammerstil, den Satirekonsumenten von Pardon und auch TITANIC gewöhnt sein mögen, aber daß deswegen eine solche Aufregung entstehen könnte, war mir unvorstellbar.« Und mir, daß ein von mir stets geschätzter Autor nicht nur derart mißglückte Satiren (worauf eigentlich?) verzapfte, daß sie als solche gar nicht kenntlich werden konnten, und daß er gar nicht merkte, wie nah er hier an einer Selbstpersiflage vorbeischrieb. Und daß er von Satire und Holzhammerstil wie insgesamt von Humor, Komik und (Selbst-)Ironie dann doch so wenig, nämlich rein gar nichts (in Zahlen: null) verstand.
Verehrte Joyce Carol Oates,
