Winterstrafstoß Der Stürmer stand wie nie in dieser Stunde, Und Hunderttausend griffen sich ans Herz. Das höchste Glück hing wie der tiefste Schmerz An einer nur: der kommenden Sekunde. Der Stürmer sah mit fest geschlossnem Munde Zum Torwart hin: entschlossen siegeswärts. Um beide klirrte Schnee des späten März, Und auf dem schwarzen Punkt lag rot das Runde. Nun lief der Stürmer an. Doch ach du Schei!: Urplötzlich rollte hüpfend von der Stelle Das rote Rund! Der Stürmer trat vorbei. Aus hunderttausend Kehlen drang ein Schrei. Dann blinzelte ein Maulwurf scheu ins Helle Und sprach zum Stürmer leise: „Oh, verzeih.“ Beitragsnavigation Das Fernsehen ist schuld Swami Durchananda: „Music for the old future“
