Mai 2018

Einfach bärbelhaft

Der Krimi »Frauen, die Bärbel heißen« (Scherz-Verlag), mit dem die »Mord mit Aussicht«-Erfinderin Marie Reiners als Romanautorin debütiert, tickt anders als ihre damalige Fernsehserie. Wurden darin die Figuren noch mit humorvoller Zuneigung geschildert, so herrscht im Roman die humorvolle Abneigung – und dennoch funktioniert die Sache: Allen voran wächst einem die titelgebende Bärbel ans Herz, eine ungesellige, weltfremde, altmodische und übellaunige Mittfünfzigerin, die im Keller ihres Hauses Tiere ausstopft, wenn sie nicht Shopping-TV guckt. Von Freundschaft versteht sie nichts – »Ich war schließlich noch nie mit jemandem befreundet gewesen« –, und daß sie bei einem Waldspaziergang eine Leiche entdeckt, ist ihr wegen der lästigen Ermittlungen nur eine Störung des Alltags, was sie die Polizei spüren läßt: »Es war klar, daß der Kommissar mich unsympathisch fand. Damit war er in guter Gesellschaft, das war ich gewohnt.« Und zwar gewohnt seit Anbeginn ihres Lebens: »Meine Eltern behandelten mich wie einen eigentlich unerwünschten Besuch, dem man aber aus Höflichkeit nicht sagt, daß er besser wieder gehen sollte.«

Besonderes Kunststück: Während die Fernsehserie ihr Publikum nur für fünfundzwanzig Minuten bei der Stange halten mußte, schafft es das Buch über 350 Seiten – zum einen durch die romantypisch mehr Platz einnehmende »lawinös-desaströse Entwicklung«, die der von Kapitel zu Kapitel verrücktere Kriminalfall nimmt; zum anderen, weil der auch diesmal nur der Katalysator ist, um außer der eigenbrötelnden Hauptdarstellerin weitere eigenwillige Charaktere zur Entfaltung zu bringen.

Der Geist, der dieses Buch durchsäuert, ist jedenfalls ein hübsch misanthropischer. Empathielosigkeit und Argwohn gegen jede Gemeinschaft zeichnen die bärbelhafte Einzelgängerin aus, die nicht weiß, wie ihr geschieht, als sie zum ersten Mal in ihrem Leben ein herzliches Wort des Dankes bekommt: »Als nächstes glitt etwas über meine Wange, es war eine gleichermaßen oberflächliche wie intime Berührung, so als würden die flaumigen Flügel einer Mehlmotte mein Gesicht entlangflattern, sanft, ganz sanft. Dann hing etwas an meinem Kinn« – was ist es? Eine Träne.

So feucht kann trockener Humor sein!