November 2008

Abstürze, Katerkunde

Wenn die Kohorten von Suppenköpfen, die uns als von wem auch immer ernannte »Experten« mittlerweile stundein, stundaus über alle verfügbaren Medien darüber belehren, wie viele Filterlose man am Tag rauchen sollte und wann der Verzehr von Paprika bedenklich oder letal wird, nicht der Fluch wären, der sie sind, könnte man über den hysterischen Zug unserer zügellosen Zeit, jede Alltagsverrichtung unter »wissenschaftlichen« Aspekten und auf der Grundlage angeblich »gesicherter Erkenntnisse« zu beäugen und zu optimieren, ab und an sogar lachen. Doch lustig ist das pandämonische Treiben eben längst nicht mehr, sondern eine bisweilen erdrückende Last.

Vor ein, zwei Dezennien war das anders. Wie ich dem Band »Weltquell des gelebten Wahnsinns« (Kein&Aber), der Artikel und Reportagen des im Jahr 2000 verstorbenen Spiegel-Redakteurs Henry Glass versammelt, entnehme, rumorten und ruckelten die mehrheitlich schon immer narrischen Naturwissenschaftler unserer weisen Welt damals noch brav und keusch in ihren Kammern und Nischen herum, und es bedurfte einer so – im genuinen philosophischen Sinne – neugierigen wie stilistisch sattelfesten »Legende« (Verlag) wie Glass, um einem breiten Publikum vom unerschütterlichen Drang all der Faustiker Mitteilung zu machen, die sich etwa auf den Feldern der Flatulenzforschung, der Murphytheorie und der Katerkunde tummeln.

Glass, mit einer fürchterlichen Krankheit geschlagen, war, das bezeugen Freunde und Weggefährten, ein ausnehmend einnehmender, humorbeseelter, den Spleens und den geistigen Getränken sonniglich zugeneigter Dandy, der Joyce, Oscar Wilde und Arno Schmidt schätzte und gewandt und lässig die Ernstler der Laborwerkler- und Statistikerzünfte hopsnahm. Sein Kumpel Harry Rowohlt hat ihm durch die bereits vor dem Buch erschienene Auswahllese-CD gleichen Titels (ebenfalls Kein&Aber) die Reverenz erwiesen, und ich reihe mich gern in die Phalanx der Verehrer ein, denn allein Glass’ Porträt von Dublin, einer – ehedem? – elysischen Zusammenrottungsstätte der Faulpelze, schrulligen Projektschmiede und dem Œuvre Flann O’Briens entstiegenen Quatsch- und Sumpfgestalten, zwänge mich, wäre ich katholisch, zum Niederknien. »Erschütternd komisch« – so schrieb’s der österreichische Standard – ist das fürwahr.

Wie die Crapulogen, die die Ursachen von alkoholzufuhrbedingten Ratterschädeln zu enträtseln versuchen, über allerlei Hypothesen und Methoden in den schönsten Zwist geraten, das lesen Sie bitte selber, und zwar genauso vergnügt wie ich – und anschließend die anheimelnd abstruse Geschichte über eine Entzugsklinik für Esel in England. Wissenschaft ist, möchte man spätestens da meinen, wenn es auch nichts macht. Und ins Eselsanatorium seien unsere heutigen Expertenheere verschickt.

Einen von Glass für die Ewigkeit geretteten Dialog will ich Ihnen allerdings nicht vorenthalten. Er steht in einem Spiegel-Beitrag über Flugzeugabstürze und die dafür allermeist verantwortlichen »Schwachköpfe« (Glass) in den Cockpits:

»Kopilot: ›Durchstarten!‹ Captain: ›Hände weg vom Steuerknüppel!‹ Kopilot: ›Durchstarten!‹ Captain: ›Nein. Nicht. Mann, du bringst uns alle um.‹ (Crashgeräusche.) Kopilot: ›Ich bin ganz o. k.‹ Captain: ›Warum hast du die Maschine hochgezogen? Wir waren doch schon auf der Landebahn. Mit voller Schub­umkehr.‹ Kopilot: ›Ich wollte eben durchstarten.‹«

Ein solches Dramolett hätte Beckett der Nachwelt hinterlassen, wäre er nicht verrückt gewesen.