Gärtner am Donnerstag
Arrivederci, Luciano
Als er ging
Standen die Uhren still
Weinte der Mond und
Versiegten die Bächlein.
Groß war die Trauer
Der vielen, die klagten
Und der vielen, die weinten:
Dove sei, Signore?!
Und einer weinte
Am lautesten. Wie ein
defekter Keilriemen oder
die Dummen am Grabe Dianas:
Er war kein Freund.
Er war kein Nachbar.
Und Opern fand er schrecklich.
Und doch: Wie erstarrt sah er
Auf das Ende eines Lebens.
Auf das Ende seines Lebens.
Luciano war im Arsch.
Und mit ihm:
Der Pizzabäcker von
Modena.
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