Humorkritik | Dezember 2012
Dezember 2012
Bitte mit Schinken
Allerlei Kurioses entsteht derzeit im Umfeld der Musikzeitschrift Intro. Weil man sich dort zwischen all den immergleichen Popkritiken scheint’s gelegentlich doch langweilt, produziert eine Gruppe von Redakteuren rund um Linus Volkmann und Felix Scharlau in der Freizeit erstaunlich Komisches. So erschien eben die dritte Ausgabe ihres Magazins Schinken-Omi, ein in billigem Klebelayout zusammenkopiertes Heftchen, das wie ein aus den Frühneunzigern herübergerettetes Zine anmutet. Da gibt’s ein heiteres Lexikon der Seniorensprache (»Flickschusterei, die: Projektmanagement«, »mit seinen Pfunden wuchern: Tumore im Fettgewebe«) oder Hinweise zur Züchtigung der Enkel (Backpfeife, beidseitige Backpfeife, Scheinhinrichtung). Im Gegensatz zu früheren Ausgaben bleibt das dritte Heft dem Seniorenthema sehr stark verhaftet und nervt darin gelegentlich; auch hat man Alexander-Kluge-Parodien schon anderswo gelesen. Der Gastbeitrag von Jens Friebe und das schmucke »kleine Riesenposter« versöhnen jedoch noch den grämlichsten Rezensenten.
Aber auch ohne seine Intro-Kollegen schreibt und albert Linus Volkmann munter vor sich hin. Eben erschienen ist sein vierter Roman »Kein Schlaf bis Langenselbold« (Ventil-Verlag), eine charmante kleine, ebenfalls in den Neunzigern angesiedelte Pubertätsgroteske um zwei 16jährige Zwillingsbrüder, deren Nöten zwischen Geschwisterzoff und erstem Sex man sehr gerne folgt. Nicht so sehr der Handlung wegen – die bietet nichts, was dem Genre nicht schon bekannt wäre. Sondern wegen der vielen hübschen Spracheinfälle Volkmanns, die noch dem alten Thema Bruderzwist (»hätte er seinen blöden Zwilling doch bloß im Mutterleib absorbiert, statt der Zellteilung neben sich tatenlos zuzusehen«), wie auch der Zwangsintimität, die sechzehn Jahre gemeinsamer Stockbettknast bedeuten, etwas Frisches abgewinnen: »Ein zusammengeknülltes Taschentuch flog runter. … Satt schlug es auf dem verwelkten Teppich auf. ›Ja! Da staunst du zu Recht, Malte. Ich bin randvoll mit Sperma. Und ich bin dein Bruder!‹« Wie es mit den Plänen der beiden ausgeht, den Talentscout eines Frankfurter Feldhockeyvereins erpressungshalber zu verführen und die väterliche Tankstelle in eine Diskothek mit Virtual-Reality-Sexstationen zu verwandeln – das möge jeder, den solche Frivolitäten nicht schrecken, selber nachlesen.
Dumm gelaufen, Kylian Mbappé!
