Humorkritik | September 2007
September 2007
Sorel, die Supersau
Wenn man in Büchern gern »pikante Stellen« (John Cleese) anstreicht, so gibt es deren einige, bei denen man den Stift (hm!) gar nicht mehr aus der Hand zu legen braucht: Schund zweiter Ordnung, die hochkulturellen Ferkeleien. Ein historisches Frühwerk jener vorzüglich versauten Gattung, die »Geschichte des Francion« aus der Feder des großen Charles Sorel, ist heute zwar nur noch Experten bekannt; wie es das Buch aber geschafft hat, als »Sittenroman« in die Literaturgeschichte einzugehen, bleibt das Geheimnis eben jener Fachleute – Unsittlicheres ist aus dieser Zeit schlechterdings nicht überliefert.
Während sich der französische Hof an den antiken Telenovelas des Erzlangweilers Racine erfreut, erscheint 1623, in demselben Jahr, in welchem der Satiriker de Viau wegen Blasphemie zum Tode verurteilt wird, ein Roman, der damit einsetzt, daß mitten in stürmischer Nacht ein alternder Adliger eine Zauberformel zur Behandlung seiner Impotenz ausprobiert, welche ihm der Hochstapler Francion verkauft hat. Und während der Alte sein »kümmerliches Glied« mit allerlei Zaubermittelchen besprengt, verkehrt dessen Frau zur selben Zeit mit gleich drei Liebhabern, welche jeweils unter den abenteuerlichsten Umständen in die Burg geschafft werden.
Die zahllosen, nur lose verbundenen Episoden des Romans sind unmöglich zu resümieren. Sämtliche Einrichtungen des Staates, das Erziehungswesen und die bürgerlichen Umgangsformen, die allesamt als Anstalten vollendeten Unsinns verhohnepiepelt werden, sind letztlich nichts als Hindernisse auf dem Weg der Protagonisten, schnellstmöglich miteinander in die Kiste zu springen. Eine junge Dame, von der es heißt, daß sie »ihr Jungfernhäutchen schon mächtig juckte«, entwickelt die raffiniertesten Pläne, um vorbei an allen Einrichtungen des öffentlichen Anstands diesem unerträglichen Zustand Abhilfe zu schaffen.
Phantasie beweist Francion auch in Beschimpfungen: Ein Pfaffe wird zum »jämmerlichsten Unsterblichkeitskrämer«, eine feine Dame erhält einen Hymnus auf ihre Haare, »gelb wie die Kacke eines Säuglings«, und ihre Zähne, die so aussehen, als seien sie »mit dem Schuhanzieher angeordnet«. Frank und frei gesteht der Verehrer: »Wenn ich Euch sehe, bin ich entzückt wie ein Schwein, das in Kleie pißt.«
Sorel hat ein Gutteil Mitschuld daran, daß sein Meisterwerk dem Vergessen anheimfiel: Die Autorschaft hat er öffentlich stets bestritten, und jede der drei Auflagen, die das Buch zeitlebens erfuhr, war politisch korrekter, sittsamer, ums Beste beschnitten. Trotz alldem war Sorels unmittelbare Wirkung ganz ungeheuer: Leibniz sprach schlicht von dem »Genie« Sorel, Grimmelshausen sah Europa gar von einem hochansteckenden »morbus francion« infiziert. Die bisher letzte, ganz akzeptable deutsche Übersetzung stammt aus dem Jahr 1967 und ist antiquarisch noch immer wohlfeil zu erstehen. Wenn es aber ein Buch gibt, das es verdient, neu aufgelegt zu werden, dann dieser zu Unrecht vergessene Klassiker des Obszönen.
Wir wollten, »SZ«,
