Humorkritik | Juli 2018
Juli 2018
Ich glaube nicht, dass es Kunst sein kann, wenn Verachtung das Mittel ist. Das gilt auch für Klamauk. Deutschsprachiger Humor war immer ein Mittel der Verächtlichmachung.
Marlene Streeruwitz
Kasers Bruneck
Der Dichter Norbert C. Kaser, 1947 in Südtirol geboren und dort 31 Jahre später wieder zugrundegegangen, hat in seinem glücklosen Leben unaufhörlich mit seiner Herkunft aus dem bigotten Kleinbürgermilieu gehadert, dem er nie entronnen ist. Was er von seiner Heimatstadt hielt, kann man dem von Joachim Gatterer im Verlag Haymon herausgegebenen Sammelband »mein haßgeliebtes bruneck« entnehmen, einem »Stadtporträt«, das Kasers Flüchen ebensoviel Raum bietet wie seinen beklemmenden Kindheits- und Jugenderinnerungen. Noch 1966, als Neunzehnjähriger, musste er sich von seinem Schuldirektor anschnauzen und sich vorwerfen lassen, dass er die Heilige Messe geschwänzt und beim Fahrradfahren geraucht habe (»So ging die Litanei in allen Tonlagen weiter, ich hätte beinahe in die Hosen geschissen vor Angst und Zorn«), und wie man unschwer errät, verbesserte sich seine Lage nicht, als er zwei Jahre darauf in ein Kapuzinerkloster eintrat. Erst 1976 kehrte er der katholischen Kirche den Rücken; nicht aber Bruneck. Auf diese Kleinstadt blieb er fixiert, dort hing er fest, und dort trank er sich zu Tode.
Hohe Sprachbegabung, ein rebellischer Geist und zügelloses Temperament sind gute Voraussetzungen für ein dichterisches Werk, aus dem die Funken stieben. Mit der gleichen Leidenschaft wie Rolf Dieter Brinkmann, ein anderer großer Hassender, teufelte Kaser auf seine katholische Brutstätte ein, auf ihren Muff und ihre Enge und »die buttrigen ausfuehrungen der priester«. Er war fähig, in wenigen Worten das ganze Elend einer Landjugend in der Nachkriegszeit heraufzubeschwören (»in der hoelzernen schwimmschule wurde schwimmen & onanie gelehrt & klappernd blaulippig gezittert«), und das ist der Punkt, an dem seine Tiraden manchmal ins Komische kippen: Die Nöte, die er schildert, sind so grotesk, dass sie zum Lachen reizen. Auch wenn es gewiss nicht lustig war, sie zu erleiden.
Anpfiff, Max Eberl!
